Entre les photos et les cicatrices

Certaines personnes héritent de bijoux.

D'autres héritent de maisons.

Moi, j'ai hérité de photos.

Des centaines de photos oubliées au fond d'un album chez mon grand-père.

Pendant des années, j'ai cru connaître mon histoire.

J'ai grandi avec des souvenirs incomplets, des questions sans réponses et l'absence de ceux que j'aimais.

Puis un jour, en tournant les pages d'un vieil album, j'ai découvert une autre vérité.

Mon père était là.

Pas tous les jours.

Pas autant que je l'aurais voulu.

Mais il était là.

Photo après photo, sourire après sourire, Noël après Noël.

Et tandis que je redécouvrais mon passé, je me suis rendu compte que certaines blessures ne disparaissent jamais vraiment.

Elles deviennent simplement des cicatrices.

Cette histoire est la mienne.

Une histoire écrite entre les photos et les cicatrices.