Alorah

O dia em que os oficiais de justiça levaram o piano de cauda foi o dia em que Alorah parou de acreditar em sorte e passou a acreditar em estratégia. O pai, com as mãos trêmulas, serviu o café da manhã na cama da mãe - uma torrada simples, não os ovos beneditinos de sempre - e ela sorriu como se fosse um banquete. Aquele sorriso, aquela performance trágica e bela de gratidão, era o bem mais caro que ainda possuíam.

Alorah observava da escada, as unhas perfeitas cravadas no corrimão de carvalho. Ela os amava com ferocidade, e era exatamente por isso que se recusava a vê-los afundar na mediocridade cinzenta da classe média baixa. Ela não era burra; lia Proust e calculava juros compostos de cabeça. Mas também viu os pulsos da mãe doerem de tanto esfregar roupas e o orgulho do pai se despedaçar em ligações humilhantes.

Esforço, concluiu, era para quem não tinha escolha. Ela tinha: o rosto, a inteligência e uma paciência fria e calculista. O plano? Entraria na faculdade não para pendurar um diploma, mas para obter uma licença de caça. Caminharia para dentro da cova dos leões usando pérolas e sorrisos, e sairia com um anel no dedo e uma rede de proteção sob a família.

O que ela não sabia, parada ali no corredor silencioso, é que leões não apenas protegem suas presas - eles as devoram lentamente, osso por osso, até sobrar apenas o pó.