El codigo invertido

Hay una frecuencia sutil en el cerebro que la medicina tradicional confunde con el zumbido del cansancio. Un pitido agudo, lineal, que se clava en el hipocampo a las tres de la mañana y que te despierta con el sabor amargo del hierro en la boca.
Durante las últimas doce semanas, mi vida se había resumido a ese pitido.
Me levanté de la cama de mi apartamento en el norte de Valencia, con el pecho moreno empapado en un sudor frío y las sienes latiéndome con la fuerza de una demolición. Caminé descalzo por el piso de mármol negro hasta el gran ventanal que daba a la avenida Andrés Eloy Blanco. Afuera, la ciudad dormía bajo una densa capa de neblina, pero dentro de mi cráneo el campo neuronal estaba emitiendo picos de estática tan violentos que casi podía ver los destellos de colores fragmentados reflejados en el vidrio.
Me pasé las manos por el cabello revuelto, apretando los dientes para contener la frustrachera desquiciada que me carcomía. Yo era el gran Doctor Robert Díaz. El hombre que había decodificado los manuales de la transferencia clínica, el titán que dominaba a las masas desde el podio de la neurociencia. Pero ahora, en la penumbra de mi propia casa, me sentía como un reo esperando su sentencia.
La culpa de mi demencia tenía un nombre, un apellido y unos labios pintados de un carmín tan oscuro que parecía sangre seca.
Karla Betancourt.
Desde la noche en que me obligó a quemar los archivos de la clínica para salvarnos del comité de ética de Caracas, mi mente ya no me pertenecía. Ella se había quedado con las llaves del servidor cuántico. Cada protocolo sintérgico, cada base de datos de mi investigación, cada centavo de mis finanzas en el extranjero estaba bloqueado bajo su huella dactilar y su frecuencia de voz. Me había aplicado una inducción por trauma perfecta. Me había convertido en un esclavo de mis propios impulsos, condicionando mi hombría y mi cordura al descaro gélido de sus órdenes a puerta cerrada. Me fascinab