Nunca foi Ódio

Quatro anos. Quatro invernos em Salzburgo. Quatro Natais em que fingimos que o outro não existia.

Até que o Tahoe lotado de enfeites e presentes nos forçou ao mesmo banco de trás - dois dias serpenteando os Alpes, a neve caindo lá fora, o calor dele queimando aqui dentro.

Do outro lado da frágil barreira de papelão, meu padrasto canta músicas de Natal a apenas alguns palmos de distância.

Deste lado, os braços do meu irmão me envolvem como se eu fosse dele.

Quando a mão dele desliza por baixo da minha legging, eu deveria parar. Quando os lábios dele tocam minha orelha e ele sussurra que está cansado de odiar, eu deveria reconstruir os muros.

Mas o ódio de quatro anos sempre foi mais leve que o desejo.

Agora, faltam dois dias.

E eu não sei se quero ser salva.

Eu só sei que não quero que ele pare.