Cartas que nunca enviamos

13 de marzo de 1943, Campo de entrenamiento de Devon.

Querida Camille:

Anoche, en el baile, me dijiste que te llamara así. Camille. Como la flor. Como la
camelia blanca que llevabas en el pelo. Yo te dije que me llamaras Thorn. Como la espina. Porque eso soy.

No sé casi nada de ti. Ahora mismo solo sé que bailamos una canción que no recuerdo y que no pude apartar los ojos de ti. Te veías preciosa. Llevabas un vestido azul, o quizás era verde, no recuerdo bien. Solo recuerdo tus ojos. Y que te quedaba hermoso. Y tu risa. Y la forma en que apartaste un mechón de pelo detrás de la oreja cuando te invité a bailar.

No sé si esto es una locura. Probablemente lo sea. Escribirle a la hija de un hombre rico que jamás permitiría que un soldado como yo se le acercara. Pero tenía que hacerlo. Tenía que intentarlo.

¿Me responderás, Camille? ¿O solo fui uno más, uno que te sacó a bailar, uno que te dijo tonterías, uno al que olvidarás?

No sé. Pero tenía que intentarlo.

Thorn.