LE VOYAGER

Kofi n'a jamais choisi ce don. Il l'a hérité, comme on hérite d'une dette qu'on ne se souvient pas d'avoir contractée.

Sa grand-mère portait les chagrins des autres, elle les enfermait dans des objets, les transportait jusqu'à des lieux précis, et les laissait partir. Personne ne lui a jamais expliqué pourquoi. Personne ne lui a jamais demandé s'il était d'accord.

Alors il marche. De Cotonou à Lisbonne, de Dakar à Lyon, une valise à la main et des lunettes de soleil sur le nez, pas pour le style, mais parce que ses yeux trahissent tout ce qu'il ressent quand un souvenir commence à parler à travers lui.

Cette nuit, dans une ville qu'il ne connaît pas vraiment, quelque chose ne va pas. La valise pèse plus lourd qu'elle ne devrait. Le chagrin qu'il transporte, celui d'une vieille femme qui a perdu quelque chose qu'elle n'a jamais nommé, refuse de se laisser déposer. Il a jusqu'à l'aube. Après, ce n'est plus lui qui décide ce qui se passe.

Kofi croyait connaître les règles de son don. Il découvre cette nuit qu'il n'en connaît que la moitié.

Une histoire sur ce qu'on porte pour les autres, ce qu'on refuse de poser, et le prix qu'on finit toujours par payer.

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