Umbra

Sempre me disseram que o silêncio era uma ausência de som. Mentira. O silêncio pesa, ocupa espaço e, se você deixar, ele te consome de dentro para fora até não sobrar mais nada.

Eu passei a vida inteira observando o mundo através de uma vidraça embaçada. Enquanto as pessoas corriam, quebravam promessas e se afogavam em seus próprios barulhos, infelizmente eu escolhi o escuro. Aprendi a ler os detalhes que os outros tentavam esconder nos cantos dos olhos, no tom da voz que falhavam. Achei que isso seria o suficiente para me manter intacta. Achei que havia conseguido criar uma casca dura que me protegia do mundo lá fora.

Mas a verdade é que o vazio é paciente. Ele não chega com uma grande tragédia; ele se acumula nos dias que são sempre iguais, na fumaça que sobe devagar pela janela do quarto, na sensação constante de estar desaparecendo sem que ninguém perceba.

Eu não sabia para onde estava indo, e, honestamente, não me importava com o que estava deixando para trás. Só precisava de um rastro. Qualquer faísca, qualquer contrato assinado na escuridão que me provasse que eu não era apenas um fantasma, invisível, só mais uma no meio de tantos.

Eu só queria sentir, pelo menos uma vez, que eu existia de verdade.