Thoren

Hojas. El viento las arrastraba con delicadeza y sumo cuidado. Papeles blancos garabateados también circulaban a ras de suelo, tropezando con torpeza entre los adoquines de piedra rectangulares de las abandonadas calles. El viento silbaba con gran suavidad y el sol aún se escondía tras la verde montaña, mostrando solo algunos hermosos rayos por el cielo. Los campos de cultivo, pequeños en esa sección, todavía lucían algo amarillentos. Bailaban al son de la brisa los matorrales al lateral de las aceras, chirriaban las bisagras de los carteles de las tiendas y silbaban orgullosos los pájaros tras terminar su nido de palos. Hondeaba también la capa de seda del joven muchacho y resonaban sus pasos suaves y delicados.
Uno de los papeles fue guiado por el viento a manos del chico, cual por instinto lo agarró al aire. Desarrugó el papel, las arrugas creadas por su fuerte agarre, y contempló con gran paciencia sus grabados.
Un dibujo infantil, a carbón, no entendible a sus ojos.
Aflojó bastante más su agarre y dejó que el viento hiciese su trabajo y arrastrara esa memoria.
El viento seguía silbando con gran suavidad entre las ventanas de los edificios y entre las piedras y otros materiales que los componían. El aire lucía con una esencia particular, un brillo irreconocible. Ese aire, cual todos consideraban idílico, escondía varios secretos. Secretos que nunca debieron ser desvelados; una guerra que nunca debió desencadenarse.