Americana

El día de mi muerte me lo pasé corrigiendo un compilado novelado sobre la experiencia laboral de mi hermano hasta el momento.
De profesión, yo era redactor.
En el taxi de vuelta, decidí combinar alcohol y pastillas al ritmo del último tema de Olivia Rodrigo que, sorprendentemente, hablaba de algo similar.
De haber llegado a mi destino esa noche, habría descrito una pieza no muy distinta al caos del departamento del que tres horas más tarde Tomás se lanzaría.
Pero el taxi chocó en la bencinera. Y si el impacto no hubiera sido suficiente, el fuego habría terminado el trabajo. O, más tarde en Urgencias el ácido letal que tenía en el estómago.
A partir de aquí, solo hay ficciones.