Tinta Invisible.

Mi padre solía decir que los libros tienen memoria. Jamás me imaginé que el suyo empezaría a recordar justo cuando él ya no estuviera. Tras su partida, el silencio de su estudio se volvió insoportable. Cuando al fin reuní el valor para ordenar sus cosas, me topé con un cuaderno de cubierta negra y luna plateada. Estaba completamente vacío. O eso fue lo que creí.Esa misma noche, bajo la luz tenue de mi ventana, presencié lo imposible: una tinta hecha de luz comenzó a trazarse sola sobre el papel en blanco, escribiendo un mensaje dirigido únicamente a mí.

Ahora entiendo las palabras de mi padre. Este libro no estaba esperando ser leído... me estaba esperando a mí.