Mi bussano dalla porta, spazzati dal vento del deserto: l'oro che li spazzerà per sempre. "Monsieur Rimbaud! Monsieur Rimbaud!" A venti, trent'anni mi guardo allo specchio e mi viene solo voglia di smarginarmi. Sto urlando dentro... perfavore, non fatemi uscire Jean Nicolas Arthur Rimbaud. Rimbaud l'Africano Rimbaud il Veggente Rimbaud il ragazzo dalle suole di vento Il girasole intirizzito Il ladro di fuoco. Rimbaud, Rimbaud, Rimbaud. Amato, odiato e desiderato da tutti per la sua sensualità e tenerezza selvaggia. Ma dietro a quell'incendio eterno si nascondeva un ragazzo sensibile, empatico, che toccava i sogni con un dito e sperava nel futuro. Ma quel ragazzo lo hanno usato, crocifisso, strappato e gettato via come un giocattolo rotto per poi idolatrarlo di nuovo. Cosa si è disposti a fare pur di trasformare in un mostro sacro della letteratura un ragazzo solo in cerca di un mondo più giusto?
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