El hábito - (En proceso)

Hay puertas que no se cierran para proteger a los de adentro, sino para cuidar a los de afuera

En el fondo del jardín hay una puerta que nadie debería cruzar. Una vez a la semana, la madre y la abuela se turnan para traspasarla en la oscuridad de la noche. Tardan dos horas en regresar. Y cada vez que salen, vuelven distintas: vacías, ajenas, como si algo les hubiera arrebatado un pedazo del alma. Pero siempre al día siguiente pretenden que nada ocurrió, pero el deterioro gradual de sus esencias es innegable.

Observando la degradación de su familia, la niña habita una casa plagada de silencios y ausencias inexplicables. Con el paso de los días, el temor cede ante un impulso insostenible: la necesidad de descifrar la naturaleza de aquello que se oculta tras la puerta.

¿Qué verdad habita en la oscuridad para quebrantar la cordura humana en solo dos horas?