LE VOISIN D'EN FACE

Huit mètres.

C'est la distance qui sépare son appartement du mien.

Je ne connais pas son prénom. Je ne connais presque rien de lui. Pourtant, depuis des semaines, nos fenêtres sont devenues le théâtre d'un étrange jeu silencieux.

Un regard.
Une lumière laissée allumée.
Un geste à peine perceptible.
Puis un autre.

Il m'observe.

Je l'observe.

Et plus nous prétendons que ce n'est qu'un hasard, plus cette obsession devient difficile à ignorer.

Derrière nos vitres, nous pouvons être n'importe qui. Nous n'avons pas besoin de parler. Pas besoin de nous toucher. La distance nous protège.

Du moins, c'est ce que je croyais.

Parce qu'un soir, huit mètres ne semblent plus être une distance suffisante.

Et lorsque le jeu quitte les fenêtres pour entrer dans la vraie vie, il devient beaucoup plus difficile de savoir qui observe qui.