Herdeiros do Cinza

O céu não era mais azul. Havia tanto tempo que a névoa cinzenta cobria o horizonte que a própria ideia de sol parecia uma lenda contada por velhos para fazer crianças dormirem. Acima de nós, restava apenas esse teto pesado de fuligem e concreto, uma cúpula sufocante que lembrava, a cada segundo, o preço da nossa existência.
​Caminhei sem pressa. Não havia por que correr; não havia de quem fugir e nem contra quem lutar ali. Apenas o silêncio denso e o estalar de galhos secos sob as minhas botas. Ao redor, a paisagem era um cemitério em decomposição. Onde um dia existiu uma floresta vibrante e cheia de vida, hoje restavam apenas esqueletos de árvores contorcidas e raízes petrificadas cortando a terra rachada.
​Eu não estava lá quando o mundo acabou. Minha geração não presenciou as bombas, nem o clarão dos cogumelos de fogo que consumiram os continentes em questão de dias. Nós fomos criados no que veio depois - no rastro do que sobrou. Tudo o que sei sobre o passado aprendi nos bunkers de preservação, aqueles gigantescos museus de aço cravados na terra para proteger o que a humanidade não soube cuidar. Caixas frias guardando sementes que talvez nunca germinem, livros cujas páginas amareladas cheiram a tempo, e gravações de vozes de pessoas que há muito viraram poeira.
​A verdade é que não existiram monstros. Não houve uma maldição divina, nem invasões do espaço. A ruína foi um processo lento, meticuloso e inteiramente humano. Homens reais, em salas confortáveis, tomando as decisões erradas, dia após dia, ano após ano, até que a conta finalmente chegou.
​Lá longe, no que sobrou das velhas estruturas políticas e militares, ainda há quem dispute os cacos deste império morto. Mas enquanto eles lutam pelo poder entre as ruínas, o mundo real continua aqui fora - sufocado, imóvel, cinza.
​Nós guardamos a história em caixas de metal. Mas fomos nós que herdamos a cinza.