El demonio en mi cocina

Las primeras páginas no eran el problema, el detalle era ir más allá, se empezaba a sentir enormemente aburrido; sin contar que me dolían los ojos y las manos, a ratos la espalda por escribir en cualquier lugar.

-Nada sirve -me quejé en voz alta-. Quizá me equivoqué de profesión o algo. -Abrí la puerta del refrigerador y saqué el queso-. Pero nada más me gusta, eso sí...

-Si harás quesadillas, también quiero una. -Solté por instinto el queso y las tortillas. Yo vivía sola.

Me giré despacio para encontrar a un hombre parado detrás de mí; si es que aquel era siquiera humano. Sonreía con incomodidad mientras veía fijo sus cuernos.

Lo miré a él, luego la puerta de la casa, y de nuevo a él. Salí disparada para resbalarme y reventar las sandalias que traía puestas, pero no me importó lo suficiente para detenerme de azotarle la puerta en la cara.

-Oh, vamos, linda. No puedo salir de aquí. -Lo vi recargarse en el marco de la ventana apoyado en su antebrazo-. ¿Podrías volver aquí dentro?

Sí, claro.