A destiempo

Dicen que las historias de amor terminan cuando uno de los dos deja de querer.

La nuestra no terminó así.

Terminó con una llamada.

Con dos personas demasiado orgullosas para decir en voz alta lo mucho que se estaban echando de menos y demasiadas heridas para reconocer que tenían miedo de perderse.

Terminó mal.

Muy mal.

Hubo palabras que ninguno de los dos quería decir y silencios que dolieron mucho más que cualquier discusión.

Y después de aquella llamada, ninguno volvió a buscar al otro.

No porque no quisiera.

Sino porque ninguno estaba dispuesto a dar el primer paso.

Así que pasó el tiempo.

Los días se convirtieron en semanas.

Las semanas, en meses.

Y aprendimos a vivir fingiendo que aquello que habíamos tenido no seguía doliendo.

Dos años después, pensé que ya estaba superado.

Que Ferran era una parte de mi vida que había quedado atrás.

Hasta que una mañana entré al vestuario y lo vi.

Después de todo ese tiempo.

Después de aquella última llamada.

Después de todo lo que nos dijimos.

Ferran estaba allí.

Y lo peor no fue volver a verlo.

Lo peor fue descubrir que, después de dos años, seguía sintiendo exactamente lo mismo.