Pour l'instant

À vingt-neuf ans, Alix photographie les plus beaux jours de la vie des autres. Des mariages, des fêtes, des souvenirs qu'on lui demande de rendre inoubliables.

Elle est douée pour ça. Elle en vit. Elle a même construit exactement la vie dont elle rêvait autrefois. Alors elle ne sait pas vraiment quand elle a cessé d'avoir faim. Quand elle a arrêté de prendre son appareil simplement pour voir ce qu'il y avait après. Quand Paris est devenu la ville dans laquelle elle travaille plutôt que celle qu'elle regarde.

Jusqu'à une nuit de juillet.

Un feu d'artifice, une bouteille d'eau et quelques mètres parcourus avec un inconnu qui deviennent des heures.

Ils n'ont rien en commun. Pas le même pays. Pas la même vie et surtout, presque pas de temps.

Alors ils ne font aucune promesse. Ce qu'ils ignorent encore, c'est si certaines rencontres savent vraiment s'arrêter au moment où elles le devraient.

Après ? Ils verront.

Pour l'instant, ils ont Paris.