She wolf - falling to pieces

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WpMetadataNoticeLast published Mon, Dec 21, 2015
Mi ricordo bene quella sera, quando ho cominciato a capire a quale gioco stavo giocando. Ricordo altrettanto bene i giorni felici passati prima che scoprissi le sue regole. L’unica cosa che non potete chiedermi di ricordare è Anthony. Nessuno tocchi il cadavere di mio fratello se non vuole fare la sua stessa identica fine. Mi chiamo Brooke Callaway, e sono una lupa mannara. Un mostro orribile e peloso, con sbalzi di umore e un pessimo senso dell’umorismo? Uhm, no. Direi più che altro una ragazza mingherlina, con sbalzi di umore e un pessimo senso dell’umorismo, grazie. Mostro peloso, solo part-time. E questa, cacciatori o lupi o qualunque cosa siate, è la mia storia. Non una biografia, non un diario, non una dimostrazione di egocentrismo o altro. Prendetela più come una avvertimento. Perché imparare dagli errori altrui e la cosa più sicura.
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Gli opposti si attraggono. Come no. È una di quelle tante stronzate che leggi nei biscotti della fortuna o che senti in quei podcast smielati tenuti da guru del sesso in andropausa. Anche in alcuni romanzi rosa, a dirla tutta, ma solo se ti piacciono i cliché. Eppure c'è chi ci crede davvero. C'è chi vive nella modesta convinzione che il confine tra odio e amore sia una sottile linea immaginaria. Ma ci sono anche tanti idioti al mondo, quindi io non canterei troppo vittoria. Bertrand Russell diceva: il fatto che un'opinione sia ampiamente condivisa, non prova che non sia completamente assurda. Anzi, considerata la stupidità della maggioranza degli uomini, è più probabile che un'opinione diffusa sia cretina anziché sensata. Ed è proprio per questa ragione che ho deciso di sfruttare la mia possente materia grigia per mettere a punto una versione nettamente più realistica di quella frase: gli opposti si attraggono, ma solo se il primo risulta essere una cazzo di calamita per le catastrofi e il secondo, a tutti gli effetti, una catastrofe dagli occhi verdi e con la seconda coppa c di reggiseno. Anche perché sennò non mi spiego il mio continuo sfiorare la morte, in presenza di Rose. «Se non ti conoscessi bene, Malfoy, direi che hai una gran fifa» «Nei tuoi sogni, Rossa» Zittisco internamente il mio istinto di conservazione, troppo stregato dall'inebriante canto della mia catastrofe: dalla sua espressione insolente, da tutte le millecentotrentasei lentiggini che invocano il mio nome, da quelle due gocce di sudore che si inseguono sul suo collo... Tutto in Rose Weasley mi sta sollecitando a gran voce: vieni. Vieni a farti ammazzare. 𝐷𝐼𝑆𝐶𝐿𝐴𝐼𝑀𝐸𝑅 I primi capitoli dovrebbero essere in revisione. 𝑁.𝐵. Non supporto in alcun modo le visioni transfobiche di J.K Rowling.

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