Asleep

При­дя до­мой, я не по­чувс­тво­вал за­пах толь­ко что сва­рен­но­го к мо­ему при­ходу ко­фе, я не ус­лы­шал вы­соко­го го­лоса, на­пева­юще­го од­ну из пе­сен Scorpions*, я не уви­дел вы­ходя­щую ко мне на встре­чу строй­ную фи­гуру. По­няв, что ниг­де в квар­ти­ре не го­рит свет, сум­ки, при­несен­ные мной из ма­гази­на, са­ми со­бой упа­ли на пол. Я ус­лы­шал, что-то с трес­ком уда­рилось об пол, и у мо­их ног об­ра­зова­лась не боль­шая лу­жица, а зе­леные ос­колки стек­ла, ра­зор­вав па­кет, уже по­ко­ились на ка­феле. Он не бу­дет свя­тить­ся от счастья, ког­да уз­на­ет, что я раз­бил од­ну из его бу­тылок S.Pellegrino**, но этот воп­рос вол­но­вал ме­ня в тот мо­мент мень­ше все­го. Воп­рос, ко­торый за­нял все мое соз­на­ние, весь мой ра­зум, зву­чал как-то так:
ГДЕ ОН?
­