L'homme de lettres
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Tagspoésie
Edgar Nostrombe était un homme étrange. Je veux dire, vraiment. Il buvait de l'absinthe en se levant, dansait des valses au milieu de la rue avec des inconnus et cachait des textes érotiques entre les pages de livres empruntés à la bibliothèque. Le poète typique, quoi. Puis moi, avec mes 17 ans à peine entamés, j'avais réussi à en tomber amoureuse. Follement. Faut croire que moi aussi j'étais étrange, dans le temps. Qui se ressemble s'assemble, comme on dit.
Mais reste que ça a fait mal. Très mal.
Il allait payer pour ça.
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