Je hurlais de toutes mes forces, vidant le maigre contenu de mes poumons d'enfant. J'avais mal. Très mal. Mon corps tout entier souffrait, je n'étais plus qu'une plaie vivante en mouvement. À bout de souffle. À bout de vie. Je n'en pouvais plus. Pourtant, je continuais. Je m'époumonais, pleurais ce qu'il me restait. Je courais. Tombais. Courais. Puis tombais encore. Une nouvelle blessure marquant mon anatomie à chaque relevée. Je criais, encore et encore, infiniment,