Cellule numéro 113

"Tu as vraiment tué ta petite amie ?
-C’est possible…
-C’est possible ou c’est vrai ?
-Dégage gamin…
-Répond alors !
-Et pourquoi t’es là toi ?
-Ah… Je… Je suis impulsif.
-Et tu vas me dire que t’es en taule parce que t’es impulsif ?
-Je… Mon père me frappait.
-Alors pourquoi ce n’est pas lui qui est ici ?
-Parce que moi… Je l’ai tué. »

Merde. Je tourne vivement ma tête vers le gamin, il est tout blanc et maigrichon, comment ça il a tué son père ? Putain me dites pas qu’il va chialer, tout mais pas ça !

-Je… Je ne voulais pas, je ne voulais pas…
-Yah ! Ne te met pas à chialer, t’es un homme ou pas ?

Il se recroqueville encore plus sur lui-même et j’entends ses sanglots, putain heureusement qu’on m’a filé qu’un seul codétenu…

-Non… Non…
-Non quoi ?
- Non je ne suis pas un homme… Tu l’as dit toi-même, je suis un gamin… Un foutu gamin…"

Un foutu gamin qui pourrais bien changer la vie d'un foutu mec qui ne crois plus en rien.

[dans cette fiction, l'âge ne correspond pas]