First Lady

Ma tête, lourde, reposait sur un plan de travail en granit et du sang coulait sur ma robe blanche. Qu’est-ce que je faisais ici ? Moi, Elisa Towner, 24 ans depuis mercredi -on est quel jour déjà ?-, rêvant d’un restaurant connu mondialement, et par dessus tout allergique aux mariages ?
J’appuyai mes mains sur le plan de travail et me relevai. Mes yeux s’habituèrent facilement à l’obscurité. Mon cou me picotait, et, par réflexe, je passai un doigt à l’origine de cette démangeaison. Je hoquetai de surprise. Aucun son ne sortit de ma bouche. J’étais paralysée. Je fermai les yeux en essayant de me remémorer les dernières semaines. Les souvenirs firent surface au fur et à mesure, et je dus m’asseoir pour ne pas tomber. Je ne comprenais toujours pas cette blessure à mon cou. Je repassai un doigt dessus, pour m’assurer que je n’avais pas rêvé. Elle était toujours là. Comme si un loup avait enfoncé ses crocs dans ma chair. Que s’était-il donc passé pour que je me retrouve avec une morsure au cou ?