Café noir

Ca fume. Ca fume dans les esprits et au dessus des tasses car tout est embrouillé. Dans ce nuage de matière abstraite, cette incohérence à elle tout seule, dans ces gouttes d'eau qui sont plus que cela se trouvent des êtres, plus ou moins appréciables.

Dans ce monde de rapidité, de nouveautés, de naïveté, de crédulité, de bonheurs et de joies, de malheurs et de peines, des tristes gouffres de la solitude aux sommets de la gloire, des rivières apathiques aux torrents dynamiques se trouvent des choses, plus ou moins agréables.

C'est confus et brouillon, dans sa tête comme dans ses écrits. Ce n'est pas fini, imparfait, un travail en cours incessant qui ne se terminera jamais. Toujours et depuis très longtemps. Il n'est pas fou mais il s'en approche, et ce, malgré les apparences.
Dans cette illusion de pacotille se trouvent des pensées, plus ou moins croyables.

Et si, le karma n'était pas qu'un terme qu'on met dans les mots croisés ?
Et si, le destin jouait quelque chose dans la vie des gens ?
Et si, nous mourions demain ?
Et si, demain nous étions encore sûrs de vivre ?

Quels choix ferions-nous ? Quels choix feraient-ils ?