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Quatre chiffres. Un, quatre, un, huit. C’était tout ce que Sylvie m’avait laissé comme message avant de disparaître. En dehors de ça, silence complet. Pas un seul signe de vie, pas une seule nouvelle. Aucun coup de téléphone, aucun courriel. Même pas un petit SMS pour me rassurer, pour me dire qu'elle était chez ses parents, sa sœur ou une amie, qu'elle allait bien mais qu'elle avait besoin de temps pour faire le point. Ou bien pour m'insulter, pour me traiter de sale con et m'accabler de tous les reproches imaginables, pour me dire qu'elle aurait mieux fait d'écouter sa mère et pour m'annoncer en pleurant que plus jamais jamais elle ne voudrait me revoir. Rien. Le néant. Et cette incertitude était pire que tout. Depuis qu’elle était partie, je n’avais plus goût à rien. Je traînais dans l'appartement comme une âme en peine, cherchant désespérément à comprendre ce que ces chiffres pouvaient bien signifier.