Пленница

Шестой день... Шестой день без света. Я отсчитываю часы, минуты, секунды, я не перестаю считать никогда, иначе просто сойду с ума. Я не помню, когда он заходил в последний раз, чтобы принести еды. Еда. Какая-то каша, горка чего-то горького и подгорелого. Да уж, повар он неважный. Я отчаянно пытаюсь вспомнить свой первый день здесь и последний на свежем воздухе, но в памяти всплывает лишь время суток. Вечер. Да, это был вечер. И какая-то музыка еще. Вроде танцевальная, очень ритмичная. Стоп. Мое имя. Как меня зовут? Что, черт возьми он кладет в эту кашу?

Прошло ровно шесть дней. Я увере(на в этом, потому что отсчитываю часы, минуты, секунды. Я не сплю. Я не могу уснуть, зная что в любой момент могу лишиться жизни. Но ведь если бы он хотел меня убить, то убил бы. Чего он хочет? Зачем держит меня здесь? Что ему нужно?

Где - то скрипнула дверь. Он? Нет. Какие-то голоса. Хочу закричать, но боюсь. Меня наверняка ищут. Может быть это полиция? Нужно закричать. Но как? Я м