Arte, Sonho, Mistério
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O lápis risca na folha branca, vazia.
Uma linha curva, fina e notável!
Outra linha, mais um risco e de seguida outro risco.
E assim continuou a mexer o braço, a mão. O lápis riscava, traçava com rapidez, rigor e firmeza. Lágrimas a escorregarem pela pele macia e pálida, o cabelo corto a dançar com o vento. O corpo era envolvido pela névoa negra da sua alma, gritos, medo, segredos, desejos.. tudo a cobria como uma capa. O traço era cada vez mais carregado, escuro e firme. Estava a acabar. Fechou os olhos. Largou o lápis. Limpou as lágrimas com as mangas da camisola. Fechou o bloco de desenhos, guardo-o.
E tudo o que via tornou-se escuro.
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