LOVE SToRY

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WpMetadataNoticeLast published Tue, Jan 5, 2016
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Poetry
¿Qué se puede decir de una muchacha de veinticinco años que murió? Que era hermosa. Y terriblemente inteligente. Que adoraba a Mozart y a Bach. Y a los Beatles. Y a mí. Un día en que la chica me metía en el mismo saco con esos tipos del ramo de la música, le pregunté en qué orden nos adoraba, y la chica contestó, sonriendo: <<Alfabético.>> También yo sonreí en aquel entonces. Pero ahora pienso en ello y me pregunto si en su famosa lista yo figuraba con mi nombre de pila, en cuyo caso quedaría situado detrás de Mozart, o con mi apellido, en cuyo caso me hubiese colado entre Bach y los Beatles. De todos modos, es lo cierto que no ocupo el primer lugar en la lista, cosa que, por alguna razón estúpida, me fastidia como nadie puede figurarse, acaso porque siempre crecí con la idea fija de que en todo debo ser siempre el número uno. Herencia familiar desde luego. Esta es la Historia entre Jennifer Cavilleri y yo... Oliver Barrett IV.
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#197
puro
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Todo el mundo describe la vida como un tren, como un río, algo veloz, pasajero, demasiado efímero pero no en mi caso. Mi vida nunca ha sido como lo había planeado desde el principio. El linaje de mi familia tenía algo diferente, vivíamos a costa de los demás. Obviamente no era por decisión propia sino por necesidad pero aún así me resultaba cruel y horroroso lo que hacíamos para poder sobrevivir a una muerte dolorosa, agonizante y casi interminable. La primera persona a la que le tuve que absorber una parte de sí misma era una chica. Yo a penas tenía veinte años y no era consciente de mi herencia genética, no lo era hasta que vi a la chica tendida en el suelo casi muerta, piel pálida, ojos saliéndose de sus órbitas y consecuentemente mi cuerpo más lleno de vida y rejuvenecido. El alma de las personas era el precio que tenía que pagar para poder sobrevivir y me parecía demasiado caro. Prefería morir y, de alguna manera, esa única petición me era imposible.

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