Humo

Cada vez que abro las páginas de "Humo" tengo la sensación de hallarme ante un texto distinto. En ocasiones creo estar ante una novela, en otras ante un libro filosófico, en otras ante un cuento para adultos que deberían leer los niños, otras ante una fábula para niños que deberían leer los adultos. Pienso que esa es la gran virtud de esta obra: que no se trata de un único libro, sino de muchos diferentes englobados en uno sólo.

"Humo", en sí misma, no es más que una historia, una historia muy sencilla en su lenguaje, en su forma y en su planteamiento, pero a su vez una historia muy compleja, una historia que varía según la visión y el ánimo de aquel que se enfrenta a sus párrafos, una historia que responde a toda esa diversidad de textos antes mencionados, así como a la literatura que defiendo y en la que creo, esa literatura en la que no existen las palabras baldías ni insignificantes, esa literatura en la que se reta constantemente al lector a una reflexión sobre lo que se dice y lo que se calla, sobre lo que se ha escrito y lo que quedó por escribir.

El relato comienza en un pueblo de cielo color blanco y con un hombre que se cree especial, y termina en un pueblo de cielo color blanco roto y con un hombre que es realmente especial. El pueblo es siempre el mismo, Villa Libertad. El hombre, aunque en todo momento se llama igual, Justo Gallardo, no es ni mucho menos el mismo.

Entre medias de todo ello encontramos un viaje ocurrido en el siglo XVIII que bien puede efectuarse hoy pues las épocas siempre son iguales -lo único que cambia es el color de la acuarela con la que son pintadas-, un viaje decimonónico realizado sin aviones, sin trenes, sin coches, sin teléfono, sin internet, un viaje sin brujas ni dragones, sin hadas ni duendes, pero con personas y lugares repletos de una magia que se extiende por los miedos, los sueños, las creencias, las sensaciones y los valores que han movido la vida desde que el mundo es mundo y que, por mome