Pensieri Strani Nella Notte
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La carta, l'ago e il piombo
Sapete, se nei momenti di gioia i tamburi dan ritmo ad un'allegra melodia, Non si può dir lo stesso per chi da questo mondo se ne va via. Scriviamo addii sugli alberi ch'io di lavoro taglio, e segnamo piccoli amori su quelli che per passione non sbaraglio. Ago e filo riparan le ferite, ma l'ago in particolare se ben udite, fora, distrugge, insomma, strappa. Senza il buon amico filo a volte scappa. E se finisse nelle mani sbagliate dunque mi chiedo? Beh, non è il solo oggetto che arma diviene laddove io vedo. Non è facile guidar un'anima incerta verso il futuro, ma più avanti io vedo, più sento che l'animo si fa duro... è forse di un soldatino di piombo di cui io sto parlando? Che semplicemente, giorno dopo giorno, segue un banale comando? Uno sparo o due, verso la salita. Era una morte, o comincia la gara della vita? Alla carta, all'ago e al piombo non puoi rinunciare, Quale vita tra le tre sei disposta a salvare? Così diamo inzio a questa vera e triste storia. La narrerò io Mary, e la narrerò a memoria...Complete
Parole di Conforto
A volte il dolore è così tanto inevitabile che viene quasi da chiedersi se i pochi attimi di gioia non siano solo una fantasia costruita ad arte per poter tirare avanti un giorno, un secondo in più. In questa raccolta troverete molte "lagne" di un non-troppo-adulto che si lecca le ferite con qualche "sillaba storta"; ed in mezzo ad esse qualche piccola strofa per alcune voci del passato e del presente che tanto sono care alla memoria. A chi legge questa descrizione --> sarei felice se, una volta lette le piccole linee, si creasse una discussione serena per capire come crescere al meglio con la propria scrittura. Sono ben accette critiche. Prometto di rispondere appena mi è fisicamente possibile.
Sapete, se nei momenti di gioia i tamburi dan ritmo ad un'allegra melodia, Non si può dir lo stesso per chi da questo mondo se ne va via. Scriviamo addii sugli alberi ch'io di lavoro taglio, e segnamo piccoli amori su quelli che per passione non sbaraglio. Ago e filo riparan le ferite, ma l'ago in particolare se ben udite, fora, distrugge, insomma, strappa. Senza il buon amico filo a volte scappa. E se finisse nelle mani sbagliate dunque mi chiedo? Beh, non è il solo oggetto che arma diviene laddove io vedo. Non è facile guidar un'anima incerta verso il futuro, ma più avanti io vedo, più sento che l'animo si fa duro... è forse di un soldatino di piombo di cui io sto parlando? Che semplicemente, giorno dopo giorno, segue un banale comando? Uno sparo o due, verso la salita. Era una morte, o comincia la gara della vita? Alla carta, all'ago e al piombo non puoi rinunciare, Quale vita tra le tre sei disposta a salvare? Così diamo inzio a questa vera e triste storia. La narrerò io Mary, e la narrerò a memoria...
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