Pygmalion

J'ai vieilli.
C'est la première chose qu'il s'est dit en regardant son reflet dans le miroir ce matin. Il a détaillé ses traits autrefois fins et presque enfantins et n'a pu s'empêcher de remarquer son teint pâle et ses cernes, marques de dix ans d'une consciencieuse consommation de Lucky Strikes.
Il est lâche et il le sait. La majorité de ses choix, il les a fait pour plaire. Plaire à ses parents, plaire à ses patrons, à la société, à ses amis. Si on faisait un sondage les gens diraient probablement de lui qu'il est responsable et réfléchi. C'est l'image qu'il aime donner. Celle d'un jeune homme calme et sûr lorsqu'il y a des tempêtes à l'intérieur de lui qu'il cache derrière des écrans de nicotine.
Il s'est habitué à l'idée de voir la vie à travers un voile, à ce que les couleurs soient un peu ternies. Parfois il aimerait avoir le courage de l'arracher et d'être aveuglé par la beauté des choses, quitte à en crever.