O Mártir: A Escolha de um Rei

A cidade de Senda ficava exatamente no encontro de três estradas de terra batida. Uma terra vermelha e infértil. Senil e enrugada tal qual a um idoso, mas assim como um idoso, era sábia e paciente. Tão paciente, que há anos não via um único transeunte. Há dez anos, para ser mais específico.
Diferente de todos os dias, durante esses dez anos sem nenhum cavalo a trilhar seus caminhos, hoje havia cascos aos milhares.
A cidade de Senda possuía boas muralhas, que proviam uma boa proteção aos moradores, mas isso não impedia a cidade de ser atacada. Não, pelo menos a cidade era atacada uma vez, a cada dez anos. Pelos mesmos atacantes.
Era um povo bárbaro, diziam. Mesmo esses bárbaros não queimando uma única casa. Um povo cruel e ganancioso, diziam os aldeões. Mesmo esses bárbaros nunca matando ou pilhando a cidade. Bom, na verdade, matavam. Esse povo bárbaro, cruel e ganancioso, matava uma pessoa, a cada dez anos.
E para o povo acuado atrás das muralhas, a essa pessoa era dada a condição de mártir. E o mártir somente servia para ir até os inimigos e morrer, para manter os aldeões seguros atrás das muralhas de Senda.
E o mártir lá estava, do lado de fora da muralha. Enquanto centenas de aldeões se acotovelavam nos beirais para vê-lo morrer.
A vida do mártir não era fácil, pois ninguém queria compartilhar com ele um prato de comida sequer, pois, diziam, seria um desperdício compartilhar uma refeição com um semi morto. A vida difícil o tornou duro e o ensinou a sobreviver. Bom, pelo menos até aquele fatídico dia, quando fora arrastado de seu caixote de madeira.
Arrastaram o mártir pela cidade, deram-no um bom banho e o vestiram numa armadura polida, amassada por todos os lados. E o deram também uma espada, com moças por toda a sua extensão.
Pouco a pouco os aldeões aprenderam que, pouco importava aos bárbaros, se o mártir podia lutar ou não. Portanto, não precisavam perder um aldeão adulto e produtivo.