La Femme invisible

«La révolution consiste à aimer un homme qui n'existe pas encore.»

Albert Camus

1.

Elle avait 44 ans, en paraissait 35. De longs cheveux blonds à la Lorelei la rajeunissaient terriblement.
Elle vivait seule maintenant. Toute seule dans un coin.

2.

Un jour, elle était assise sur un banc, à la place Flagey. Elle mangeait une glace, son repas du soir, et regardait défiler les passants devant le frit kot. Le banc était décoré de textes et de dessins. C'était beau. Elle attendait là, sans trop savoir quoi. S'attardait.

Soleil et chaleur. Un soleil éblouissant, rond, de plomb. C'est la fin de l'été, une limite qui n'annonce rien. Ou alors l'orage.

Une femme libre de toute attache, livrée. A quoi bon rentrer chez elle, où ses enfants l'attendent. Sa fille aînée est partie en vacances chez des amis au Portugal. Son fils est chez sa petite amie. Les deux derniers, encore tout petits, à la maison. Mais ils sont si sages. Quatre enfants de pères différents. Ses petits « cœurs », comme elle dit.
Non, chez elle, personne ne l'attend, elle n'a aucune raison de rentrer tôt. Maintenant ou plus tard, quelle importance. Le temps gagné, le temps perdu. Une mère indigne. L'attente s'étire dans une fin d'après-midi interminable et étouffante.
Ses enfants s'impatientent mais ce soir elle a envie de s'attarder encore. Elle a envie de flâner, de se perdre ou de se retrouver au fil des rails du tram.
Elle se lève, marche négligemment en se balançant légèrement, dévisage les passants qui ne la regardent pas.
Par la rue Lesbroussart, elle arrive à l'avenue Louise, la grande artère commerciale de Bruxelles.
Elle marche, pensive. Chemine. Regarde de tous ses yeux. Voit. Boit les pots d'échappements.
Le bruit léger des pas, les siens sans doute, résonne dans sa tête comme sa solitude. Elle regarde, elle voit. Ou alors sans voir.

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