Esquisses de Poèmes
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Esquisses de Poèmes
Un matin, une nuit,
Une légende m'a murmuré,
Qu'au delà des vers, la poésie,
C'était coucher sur papier nos intime pensées.
Alors dans mon lit, une étincelle,
Esquisse d'un poème, a germée.
Un remerciement pour celle,
Qui dans la poésie m'a plongée.
Et depuis, quand le matin je me lève,
J'aborde la vie d'une âme de poète,
Seulement pour moi, je déclame sans trêve,
Des pensées, sur le papier, muettes.
Mes esquisses de Poèmes, les voilà partagées
Avec vous, mystérieux lecteurs insensés
Et si vous ne saisissez pas mes sincères pensées,
Dans un recueil d'incompréhension, vous vous êtes lancés.
Prenez garde, je vous aurez prévenus,
Mes vers sont de poussière, d'écume et de liberté,
Fragments de vérités, leur sens est ténu,
Esquisses de poèmes, vous voilà libérées.
Swanne Luy ♠
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Todos los derechos reservados
#672
poème
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~Recueil de poèmes~
Un peu de tout, Beaucoup de rien. Rien qui ne vaut deux sous, Mais tout est mien. Ici ce sont des poèmes, Des fragments de pensées. Il y en a qui disent je t'aime, D'autres qui signifient je te hais. C'est l'inspiration qui mène, C'est elle qui me fait danser. Au fil du temps elle m'entraîne, Dans une danse endiablée. Je joue avec les mots, J'écris quand j'ai le temps. Mais on dit que c'est beau, C'est pourtant pas bien grand. Les mots surviennent, Quand leur en prend l'envie, Ils me font passer de la peine, À un bonheur infini. Mes écrits sont bohèmes, J'écris avec l'énergie de mon cœur, J'écris sur tous thèmes, Parce que c'est ce qui fait mon bonheur. <><><> Les premiers poèmes sont vieux et peu construits, mais mon style s'affine au fur et à mesure 🌟 Il s'agit de l'une de mes œuvres les plus chères et vous ne pourriez pas me faire davantage plaisir qu'en le lisant 🦋Concluida
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✍︎ La poésie, c'est comme apprendre à voler : C'est comme se laisser le droit d'exister sans jamais plus vouloir sauter. C'est chuter, puis se relever, sans jamais souhaiter abandonner. C'est vivre sans croire toujours en la fatalité. Oui...comme une valse qui ne lâche jamais notre main ! Elle la caresse d'un baiser sans pourtant nous montrer le chemin. C'est une boussole qui ne montre pas le Nord, Mais là où il faut, sans prétendre au destin. La poésie c'est un échappatoire, Une aide, une main, une plume, une feuille. Mais c'est aussi la colère et, bien sûr, le deuil. C'est un tout qui s'infiltre dans nos veines, Et qui nous fait vibrer jusqu'à la pointe de nos orteils, Elle nous fait cambrer le dos pour mieux nous soumettre, Et chanteuse elle est ; elle est le maître. Nous sommes de petits oiseaux chanteurs, Attirés par la lutte de ne jamais chuter. Petits moineaux sans peur, Espérant toujours se relever. Un jour j'ai tenu mon premier crayon, Et j'ai juste imploré un peu de pardon, Car dans mon cœur, ça criait fort, Et je souhaitais juste me pardonner mes torts. Aujourd'hui, je me désole parfois de mes erreurs, Et je supplie le temps de comprendre mes pleurs. Mais je ne suis pas là pour me lamenter non, Juste ici pour vous raconter pourquoi cette abdication. 루앤457 Je suis serviteur, esclave des mots, À genoux devant la langue française, Je suis écrivain et j'accepte mon sort, Mais jamais de regrets, jusqu'à la mort.
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petits textes parlant de mes pensées et petites histoires commencées mais pas finiesConcluida
𝐢𝐧𝐬𝐨𝐦𝐧𝐢𝐞𝐬. ©
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