Malgré la douleur.

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WpMetadataNoticeLast published Sat, Jul 2, 2016
Nous sommes l'été 2013, à l'hôpital de Marseille que nous connaissons sous le nom de "Hôpital de Jour". Dans cet hôpital, au service pédiatrie, dans la section "maladies incurables", Violette fête son treizième anniversaire. Maladie inconnue. La lumière est sa pire ennemie, les ténèbres la font cauchemarder. Elle a pour seule compagnie Aconit, son ami d'enfance et malade, lui aussi, d'un cancer. Lierre vient d'entrer à l'hôpital pour une leucémie. Elle va partager sa chambre avec une petite fille maigre, pâle et aux yeux pourtant étrangement brillants et un bien étrange garçon au caractère explosif. Ces trois enfants de treize ans vivent dans l'environnement froid et impersonnel hôspitalier et ne se font d'illusions sur leurs sorts. Fatigués mais ayant une rage incroyable de vivre, ils décident d'inventer un jeu où ils sont tout les trois des divinités aux pouvoirs incroyables. Mais quand le jeu dépasse la réalité ...
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maladie
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Lorsqu'elle ouvre les yeux, Jenna ne sait plus où elle est. L'odeur antiseptique lui brûle la gorge, les murs blancs lui donnent le vertige. Les sourires trop parfaits des infirmiers sonnent creux. Tout ici est trop lisse, trop calculé. Pourtant, on lui répète qu'elle est malade. Qu'elle doit rester. Guérir. Chaque jour est une mécanique bien huilée : repas surveillés, examens médicaux, séances de jeux sous l'œil scrutateur des soignants. Chaque nuit, l'angoisse s'infiltre dans ses veines. Il y a ces bruits dans les couloirs. Ces cris étouffés. Ces ombres qui s'allongent et disparaissent. Puis un matin, un lit vide. Un patient a disparu. Officiellement, il est mort. Officieusement, tout le monde commence à trembler. Les disparitions s'enchaînent, les silences s'alourdissent. On évite ses questions, on l'endort avec des mots vides. Mais Jenna le sent. Son corps lui hurle que quelque chose cloche. Son esprit vacille. Et puis, il y a cette infirmière... Celle qui ne sourit jamais. Celle qui l'observe. La frontière entre la folie et la réalité s'effondre quand l'horreur éclate enfin : ce n'est pas un hôpital. Ce n'est pas un traitement. C'est un jeu. Un jeu où chaque patient est une pièce sur l'échiquier. Un jeu où, chaque nuit, un tueur choisit sa proie. Un jeu où une seule règle compte : survivre.

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