CRISÁLIDA

No me gustan las historias que comienzan por un simple 'había una vez', me gustan las historias que no tienen un comienzo concreto, me gustan las historias que empiecen por donde empiecen encuentres en ellas una magia que de cualquier forma que la interpretes te va a cautivar. La vida en general es como el arte, te enseña a leer lo que no está escrito, a escuchar lo que no se dice.

Era una noche especialmente calurosa de primavera, estaba tirado en cama sin motivación alguna, rondaban infinidad de pensamientos en mi cabeza, desde mal de amores hasta la angustia por un futuro próximo e incierto. Era como si alguien hurgara en mi mente y al marcharse dejase la puerta abierta. Necesitaba relajarme, buscar una salida a todo aquel bucle de pensamientos, olvidarme de todo por un tiempo. Como ya dije anteriormente, era una noche especialmente calurosa, pero solo térmicamente, porque dentro de mi padecía una hipotermia de la que parecía que no me podía curar. Notaba que algo no iba bien, notaba que algo moría dentro de mi.

Dime, ¿Cuántas veces la jodimos? ¿Cuantas veces lo solucionamos? Ahora tengo el alma partida en mil pedazos, con las manos en los bolsillos buscando algún resto de weedah con el que consolarme.
Sin saber andar quisimos recorrer la luna, sin saber que era invierno quisimos ser mariposas... Tan viva y tan muerta, eres aire en mi aorta. Soy culpable de todo este desorden, me haces daño si vuelves a hablarme, no obstante no voy a darte promo diciendo tu nombre, porque esta es mi historia, y tú tan solo el prólogo de mi desastre.
Estaba drogado pero he despertado y no puedo más, lancé la piedra contra mi propio tejado, contra la diana equivocada, lancé mis ganas de vivir a un abismo sin fin.
El corazón me late a puñaladas, soy transparente a las miradas. Jamás hagas tu mirada el espejo del alma o la empaparás, porque por desgracia para el alma no hay paraguas que valga.