Intrusa

La sangre gotea de sus dedos, -los suyos no míos-, mientras se estira para alcanzar el cuchillo que yace en el suelo. Lo levanta por el mango midiendo su peso, mirando con fascinación el filo que tiene mientras lo desliza con una gracia un tanto artística por el torso del hombre.

Mi boca, -sí la mía no la suya-, se abre para proferir un profundo grito de horror pero esta no me obedece, en su lugar puedo sentir como ella la transforma en una sonrisa de placer y satisfacción mientras con un rápido movimiento entierra el cuchillo en el centro de su pecho y pasa de ser un hombre moribundo a un hombre muerto.

Puedo sentir nuestro corazón latiendo aceleradamente. El mío por el miedo paralizante que me carcome por dentro, y el de ella por la emoción y la alegría que siempre siente al arrebatar una vida.

Y en ese momento, mientras ambas contemplamos al cadáver desangrándose sobre la silla es cuando me pregunto con agonía cómo es posible que ella y yo seamos la misma persona.