Проза Без Конца. P.1

Эта жизнь - скопление боли, если ты цепляешься за что-то помимо себя. Эта жизнь пуста, если ты не делаешь этого.
Июнь, залитый дождями - первый признак Англии. Мечтаю уехать, но даже не знаю, куда. Неопределенность - первый признак меня. Пример подражания для людей, но ничтожный кусок дерьма для себя. Диссонанс презрения и жалости; второе - признак слабости, питающий меня каждый вечер. Это моя инграмма...Но утром из меня выбивают это.
***
Будильник, дурацкий бегающий будильник - очередной подарок друзей, которых я не умею ценить. Утром я не способен хвастаться своим красноречием. Отражение заспанной рожи в висящем в коридоре зеркале, видимо, скоро будет мне сниться. Это лучше, чем ничего. Это ничего я вижу каждый раз с момента моего погружения в несколько часовую кому и до момента моей легкой амнезии по отношению к недавно испытанному, то есть до момента пробуждения.