Trente 36 Six

❝ Je ferais de ton sang de l'encre. ❞
Une odeur parisienne,
et les mille chemins qui me mènent au matin.
J'inhale, et le bonheur ne m'a jamais été si pur...
Mais je ne te voudrais pas pour l'éternité.
Car tout plaisir et toute vie forment une fin
La faim de tout mordre, tout prendre,
Jusqu'à la dernière miette qui englobe ton existence.