El Caminante
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Sentado le era difícil pensar, caminaba, el crudo invierno lo encontraba de bufanda.
Transitaba día y noche por las diagonales que caracterizan su ciudad, buscando no sabía qué, pensaba.
Caminaba, caminaba hasta que el invierno se convertía en primavera.
No sabía porqué caminaba, con qué propósito lo hacía, ni mucho menos se imaginaba qué encontraría, pero se agotó. Se agotó de pensar, de recorrer el pavimento, las calles de adoquines que le hacían doler los pies, o la tierra mojada de cada parque que le embarraba el calzado.
Su historia concluye debajo de un árbol, allí se sentó a llorar, y nadie sabía porqué o por quién, desconocían sus razones, ni tampoco nadie, absolutamente nadie sabía quién era tipo.
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#503
desconocido
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