алебастровый самопал

Здесь нет ритма; цензура убита.
На битом метре асфальта,
Через двойную сплошную формата
И рифмы, белым мелом очерчено тело поэта
Во мне; вряд ли будут прочитаны кем-то,
Немые риффы, с горьким оттенком абсента.
Утопился в вине и дыме «Кента»
Бред креста диссидента.

P.S: Осторожно! Упоротый вольный рифмач. Я просто дурачусь.