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Il Suono Della Neve
Ultimo anno del college. Sherlock è un ragazzo dipendente dalla droga, che si ritrova puntualmente al Pronto Soccorso. Qui conosce John Watson, un chirurgo. L'unico che può salvarlo da Moriarty. [Dal testo] In quei momenti Sherlock lascia tremare il suo corpo in totale autonomia, concede a se stesso del tempo per piangere... e poi immagina. Immagina la neve, la immagina cadere al suolo con i suoi fiocchi medi e pastosi. La immagina ricoprire Londra come in realtà, forse, non ha mai fatto. La immagina mentre come una madre abbraccia i palazzi e gli alberi della città, mentre cade sonnecchiante sui marciapiedi larghi e sulle panchine in legno dell'ospedale... e poi la immagina morire, gelida e silenziosa, sulle spalle della sua giacca mentre si affretta a raggiungere le porte di vetro. La neve assume il suo odore, la sua faccia, la sua voce. John. Forse sente la sua mancanza, forse ha solo bisogno di qualcosa, di qualcuno dell'altra vita. Eppure nel buio della sua prigione tende sempre la mano nel vuoto, e sogna di sfiorargli le dita. [Prima classificata al contest "Un cliché per tutti" indetto da Ciulla sul forum di EFP]Concluida![The Hollow Heart [ITA]](https://img.wattpad.com/cover/36828047-256-k575673.jpg)
The Hollow Heart [ITA]
Fanfiction di SAranel (fonte EFPfanfic.net). Tutto quel che rimane a John, è una manciata di monete e un cuore vuoto. Prima che qualcuno torni, a raccoglierne e ricomporne i pezzi.Concluida
• Johnlock Pill • Sherlock BBC •
Sherlock: John ? John : *lo ignora* Sherlock : John John John Sherlock : Johnny boy John : *continua ad ignorarlo* Sherlock : My blogger ? John : ... Sherlock : Jawn? John: CHE C'È ? Sherlock : Mi annoioConcluida
L'importanza di essere JoHn
Tutti sanno che Sherlock Holmes è incapace di comprendere fino in fondo le emozioni, anche durante la risoluzione dei casi più intricati le considera solo pezzi di un puzzle più grande, indizi che lo conducono alla verità come tracce sul terreno o mozziconi di sigaretta abbandonati, li usa e li manipola senza rendersene conto e senza alcuna pietà ... fino a quando qualcuno, involontariamente, lo farà con lui.
Slipping into the night, love || Johnlock
Sherlock e John si ritrovano a seguire un caso in un locale gay, ma la serata non va esattamente come si aspettavano...Concluida
Murphy's Law of Existence || Johnlock || OS
38,7 °C. John fissò il termometro come se fosse il bollettino ufficiale di un'imminente catastrofe. [Sherlock/John con tanto fluff] ATTENZIONE! Questa storia non è mia, ma di Yoko Hogawa su EFP, io ho solo avuto il permesso di pubblicarla qui.Concluida
Recovery || Johnlock
- John, tu chi sei per me? - Si asciuga le lacrime con il palmo della mano. Mi sembra di guardare un bambino indifeso e impaurito. E quel bambino indifeso ha bisogno di qualcuno che lo aiuti e che lo sostenga, ed anche se non mi riconosce voglio essere io quel qualcuno che lo prende per mano e lo guida. Accenno un sorriso ed abbasso lo sguardo sulla punta delle mie scarpe. - Vuoi davvero saperlo? - Lui annuisce. Il velo di paura nei suoi occhi sta pian piano svanendo, sembra ricominciare a fidarsi di me. - Ci arriverai da solo, con calma. - Cosa mi passa per la testa, dite? Perché non ho semplicemente detto "Sherlock, io sono tuo marito"? Non lo so. Ho come l'impressione che questo sia il modo giusto per affrontare la cosa. In fondo non sa chi sono, credo che avrebbe reagito male se avesse saputo già da subito la verità. E questo non è mentire! Semplicemente lascerò che sia lui a capirlo... o spero a ricordarlo.Concluida
Non andare Via || Mystrade ||
Il rapporto particolare tra due persone particolari - o meglio, a cui Sherlock Holmes, il mitico consulente investigativo, tiene particolarmente: suo fratello e uno dei suoi pochi amici - il D.I. Lestrade.Concluida
Ultimo anno del college. Sherlock è un ragazzo dipendente dalla droga, che si ritrova puntualmente al Pronto Soccorso. Qui conosce John Watson, un chirurgo. L'unico che può salvarlo da Moriarty. [Dal testo] In quei momenti Sherlock lascia tremare il suo corpo in totale autonomia, concede a se stesso del tempo per piangere... e poi immagina. Immagina la neve, la immagina cadere al suolo con i suoi fiocchi medi e pastosi. La immagina ricoprire Londra come in realtà, forse, non ha mai fatto. La immagina mentre come una madre abbraccia i palazzi e gli alberi della città, mentre cade sonnecchiante sui marciapiedi larghi e sulle panchine in legno dell'ospedale... e poi la immagina morire, gelida e silenziosa, sulle spalle della sua giacca mentre si affretta a raggiungere le porte di vetro. La neve assume il suo odore, la sua faccia, la sua voce. John. Forse sente la sua mancanza, forse ha solo bisogno di qualcosa, di qualcuno dell'altra vita. Eppure nel buio della sua prigione tende sempre la mano nel vuoto, e sogna di sfiorargli le dita. [Prima classificata al contest "Un cliché per tutti" indetto da Ciulla sul forum di EFP]
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