A N O N Y M A T

« Vis. », m'avait-on dit.
« Survis. », les avais-je repris.

« Souris. », m'avait-on ordonnée.
« Mime. », les avais-je corrigés.

Génétiquement conçus pour nous autodétruire, héréditairement périssables et pathologiquement passionnés pour nous nuire. Malades d'amour et à court d'humour, naître humain ne signifie pas être humain.

Recueil et exutoire de mes démons, je couche sur le papier mes pensées sombres.

© 2016-2017-2018 : C. Joyce.

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