Немые слова...

Тусклый свет падает на блеклую, выцветшую от времени бумагу. Кружка чая, что дарит легкий аромат полевых цветов. Мертвых цветов. Величие меланхолии, предвкушение чего-то не забываемого, зависло в воздухе. Вот-вот должно разорваться на тысячу маленьких осколков и пропитать листок неистовой печалью, что пугливо прячется в чернилах... В кресле сидит человек. Ещё щеки неумолимо тянуться к ушам, кажется, он улыбается... Легкие тени шарма облокачиваються на его слегка прикрытые веки. В зеркале отражается та самая маска рыжеволосого парня, с которым ты вчера познакомился в цирке. Свет медленно угасает и ты остаешься один на один со своей душой...