Existencialismo Stories

Ano de publicação: 1961 A obra possui um ponto de culminância, por enfrentar a experiência do limite da maneira mais radical. Narrado em terceira pessoa, o enredo gravita em torno de Martim, que, em fuga por um crime que supostamente cometeu, oscila entre o medo e o desejo de liberdade.

Despiertas, estas aquí, pero ... ¿Para qué?... ¿Porqué?... ¿Qué debería hacer?... ¿Debería?... Nuestra existencia, ¿tiene algún destino?, ¿tiene algún propósito?, tal vez no, es simplemente otra etapa sin respuesta... Y es cuando empiezo a caer en la doctrina de lo absurdo... Otra vez. Danielle, aquí vamos, otra vez...

Una narrativa que expresa las experiencias de "criaturita", "mientras mi cabeza hable yo escribiré", no busca redactar algo feliz, sino lo que su mente retorcida y corrompida quiere mostrar

Las palmeras decadentes cobijan mis pasos, queman mis plantas y me hacen jurar por la sabiduría perdida de mi ser temerosa de la ERA ATÓMICA y siempre tan dispuesta a las revoluciones, a las ideas atrevidas, insolentes e irrespetuosas, que tanto choca con las mentes conservadoras, materialistas y reaccionarias del pasado.

Ésto no es ficción

Apenas los primeros tintes sobre las hojas de un pequeño relato que planeó escribir, hojas que probablemente romperé y tiraré al tacho, como todo buen creador auto crítico. Ayúdame a destruir(perfeccionar) esta modesta obra.

Penso que sim, há alguns anos costumo criar histórias para fugir da realidade, nessas histórias nem sempre sou protagonista, às vezes nem apareço, apenas como narradora. Narro o belo e também as entrelinhas que na verdade não são dirigidas a ninguém, esse é o problema: as linhas não me pertencem e muito menos a alguém. As nuvens como manifesto do silêncio consolam o cinza enferrujado desse lugar que é cobrado o metro quadrado, mas volto a repetir: - Minhas linhas não são ofertadas e sim desviadas com ar de verão, justo eu que detesto essa estação. Minha memória tece lembranças que também não me pertencem, tudo se mesclou com fantasia e confunde à realidade. Por isso volto a afirmar, minhas linhas não me pertencem e nem a ninguém.

La vida es algo demasiado bello, es el recorrido que nos entrega la basta infinidad para completar un significado mas allá de estar vivos, brindándonos el privilegio de alcanzar la luminosidad del ser, Sabiendo quien soy y sumando un significado entre lo inconsciente y la infinidad, Así mismo la muerte es la culminación de este proceso llegando a ser el estado mas emotivo y bello de nuestro recorrido "la muerte." en el cual logramos mirar cara a cara al universo y ser uno con el.

Sobre los mosquitos en general: Siento el pinchazo en el brazo derecho -ahora mismo mientras escribo esto- y trato de apartar al enemigo invisible en un movimiento violento. Una duda sobreviene ¿qué función cumplen los mosquitos en esta vida? Un zumbido en la oscuridad viene siempre a estorbarte, a quitarte la paz y apartarte del sueño que tanto necesitas y anhelas. Viene siempre que el día se ha terminado y todos duermen, menos tú, que peleas todavía con las pequeñas abominaciones. El mosquito es muchas cosas: el rostro de un amor, la fecha de un examen, una cita con el médico, las facturas sin pagar, la suma de los errores cometidos en la jornada y, a veces, es también un mosquito, desprovisto de todas las metáforas literarias. Un pequeño ladrón que se quedará con tu sangre. ¿Con qué fin? ¿Con cuál propósito? Bien, volvamos al inicio ¿qué función cumplen los mosquitos en esta vida? No lo sé. Hoy, por lo menos, me han servido para escribir esta historia.

¿Qué pasa dentro de los hospitales de salud mental? Quizá ésta historia se los pueda contar.

Alberto inhaló fuertemente y apoyo sus brazos en alfeizar de la vitrina que los separaba. - Necesito recuperar mi maletín - dijo al tiempo que exhalaba La señora levantó levemente sus ojos hacia el maletín que estaba puesto en el piso a los pies del hombre. - Mi otro maletín - recalcó, haciendo énfasis en "otro" - Solo tenía ese - Ya. En fin. No tiene importancia - buscó en los bolsillos de su largo abrigo negro la caja de cigarros y el encendedor. Colocó uno en medio de sus labios, sosteniéndolo con su mano izquierda y con el encendedor en la otra trató de darle vida. No logro que saliera una sola llama. - No. No la tiene - en toda la discusión, la mujer de pelo canoso no había dejado de escribir, mover papeles, ni recibir llamadas en las que solo respondía "si" o "no". - Lo que me pertenecía lo guardaba allí. Era importante - Pero usted dijo lo contrario Era verdad. Por más de que tratará de crear un sentimiento de preocupación o cuidado, lo único que lograba era aumentar su indiferencia. Por fin logró encender el cigarrillo. Alzó el su supuesto maletín del suelo y se volteó, no había dado más de diez pasos cuando se devolvió, contempló a la trabajadora por un segundo. - ¿y cómo está usted segura de que enserio no tenía importancia? - porque tenía uno, y lo perdió - respondió Daria. Aquél era el nombre de la señora, lo notó en su escarapela, la llevaba en su seno izquierdo y era sujetada por un imán.

Sobre cómo la vida moderna nos distrae de los valores y las metas, de cómo se nos olvidó "ser humano"

Al ver cómo su interés por todo se debilita a pasos acelerados Francisco se sumerge en un estado de letargo hasta que un día despierta descubriendo que no puede percibir los colores.

Iván y Mara recorren el "camino oscuro", donde enfrentan su vacío, culpas y traiciones. Al confrontar su pasado y no abandonarse, comprenden que el vacío no se elimina, pero puede habitarse sin destruirse.

Nadie supo su nombre. Nadie lo escuchó hablar. Pero caminaba. Delgadísimo, parecía hecho de viento y voluntad.

Um pintor descobre que em meio a sua rotina inalterável, existe algo que pode ser a própria salvação para o sentido de sua vida. É valido lembrar que o nome do personagem principal é uma breve referência a Cândido Portinari, pintor brasileiro, sem nenhuma ligação direta ou indireta com o mesmo.

Aqui deixo alguns pensamentos e reflexões sobre a existência de tudo, do nada; sobre uma consequência que antecedeu o início; sobre quanto tempo o tempo passou sendo o futuro; sobre a realidade que cada um realiza. Um devaneio ou discernimento a respeito da complexidade de algumas coisas simples.

''Su voz envolvía el silencio y este se volvía estridente. A lo lejos yacían ardiendo mil recuerdos hirientes.''

E se você morresse todos os dias?

Poema existencialista escrito por Diego A. Moreno.