Игра случая: /Шерлок Холмс/.

#1 Начало.

    Удар чем-то тяжелым по голове. Холодно.
Еще один в солнечное сплетение, за ним костет в челюсть, я падаю. Холодно, холодно.
  "Мама с папой тебя любят. Прости, родная."
Тело немеет, а сознание тускнет, я отключаюсь.

***

    Солнечный свет бьет в окно, кажется на улице живо бегают люди и только я всё ещё валяюсь. Голова предательски раскалывается, а при попытке подняться хотя бы на локти - внутри комом тянет вниз адская боль. Пришлось приложить не мало усилий, чтобы оторваться от подушки, но еще тяжелее было почувствовать нижнюю часть туловища. Видимо конкретно меня вчера помотало. Наконец глаза соизволили открыться. Это.. что еще такое?
И всё же, кажется я сплю. Нет, не может быть, нет, нет. Для достоверности я решаюсь сжать ладони в кулаки и громко закричать. Глаза не врут. Ещё раз. Громкий крик отдался эхом в комнате и ничего не изменилось. Где же я?...

     Итак. Шкаф, стол, стул, одно небольшое окно, прикроватная тумба и моя, измазанная в крови, компактная кровать. Что же вчера было? Я с трудом могу вспомнить как меня зовут-то.. Может напилась и подралась с кем-то? На меня похоже. Видимо этот кто-то явно победил: мои волосы на затылке слиплись кровавой лепёхой, а колени походят на фарш. Осталось понять где я и насколько далеко от дома.

    Похоже, что я нахожусь в каком-то отеле. Решаюсь встать и подойди к окну, чтобы оглядется. Звуки сирены от скорой помощи, люди непринужденно сидят по кафешкам, кто-то перебегает через дорогу, кто-то громко выясняет отношения по телефону. Я не могла уехать сама так далеко от дома, мне всего шестнадцать, ко всему я не ношу документы в кармане.
      На спинке стула весит моя объёмная сумка, мягкая, диванной расцветки, такую ни с какой другой не перепутаю. Внутри не оказалось ничего нужного, лишь остатки карманных денег, моя помада, тонкие сигареты и какая-то книга (к слову, последнего в моей сумке с начальной школы не найдешь). На столе лежат две пластиковые карты - удостоверение личности на имя Эмбер Мэнсон, её дата рождения (14.05.1991), и золотая кредитка, видимо этой же дамы. Рядом лежит записка: «Бейкер стрит 221Б.»

     Кажется кто-то хочет поиграть. Невозможно было оставить свои документы в номере, где уже кто-то лежит, еще и написать адрес. Доставкой на дом я не занимаюсь, но возможно, если в этом случае проявлю милость, меня приютят и будет время разобраться что происходит и как добраться домой.