El lobo solitario, elige la noche para vivir;
El mundo le hace daño, no puede ser feliz.
La gente cree que come sin saber que el mundo
Se lo come a él.
Parece feroz; se pasa la noche llorando mientras
Camina perdido.
¡Ay, pobre enamorado de la luna!
Camina solo esperando el final de sus días.
¡Ay, pobre lobo enamorado!
Enamorado de lo único que no puede hacerle daño.
ESTÁS LEYENDO
I
PoetryEl uno, en números romanos es I. La I, en inglés es "yo". El "yo" porque escribo sobre mí.
