Escritos de noches depresivas.

Pensando nuevamente en el suicidio.

Ni si quiera sé cómo pasó,

en un tiempo

mis cicatrices aumentaron considerablemente,

mi cuerpo adelgazo

por la falta de hambre,

mis ojeras quedaron marcadas para siempre

gracias a esas noches de insomnio.

Pero lo más notorio

es la falta de brillo en mis ojos,

me escuché hablar

y me sorprendió lo muerta

que sonaba mi voz.

Un interminable vacío

es todo lo que soy.

Existo en este mundo como un eco

de lo que solía ser,

y no sé cuándo

ni porqué me converti

en lo que ahora soy.

Y a pesar de mi poca edad

puedo sentir que he vivido

y afrontado

mucho más dolor del que debería.

Ahora el suicidio

no es una opción como lo fue en el pasado,

tan sólo será un respiro

y un torrente de recuerdos de una época tan triste que he olvidado. 

¿Me has oído gritar?

No he podido soportarlo más. 

Un poco de cianuro,

una navaja,

unas pastillas

o el simple llanto eterno

darán descanso a mi alma dañada.

Puede que esta noche

no cumpla mi objetivo,

pero de igual forma la depresión

enfermara aún más a mi cuerpo

hasta que la muerte me apremie

con su implacable belleza eterna...