Однокомнатная квартира в Петербурге, доставшаяся ей от покойных родителей, была ее крепостью. Хотя она часто выходила из нее, но предпочитала быть внутри. Никто, кроме нее, не мог войти. Никого, кроме себя, она не впускала.
Стены, покрашенные в белый, деревянные окна, которые Она заклеивала на зиму и отпирала на все лето, пару полок, на половину заставленные книгами, купленными задаром на местной барахолке, матрац, лежащий на полу посреди комнаты, картина, висящая слева от входа, пару стульев из далекого СССР и главное - Она, все делала эту крепость особенной, не похожую на остальные. Если бы ты вошел в нее, ты бы понял, что она не стоит и половины богатств на белом свете. Делала ее бесценной не золотая сердцевина, не драгоценные камни, сверкающие на люстре, не шелка или кожа. Нет. Бесценная была та атмосфера, тот запах новой старины. Будто все, что прекратило жить лет так 40 назад, вздохнуло здесь повторно, только теперь во все легкие, как никогда прежде.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Она
Tiểu Thuyết ChungОна поражала всех своей свежестью и простотой. Каждое слово, слетевшее с её уст было подобно меду, который появляется в результате долгой и сложной работы, раздумий. Ничем не примечательна. О таких, как она, не пишут в книгах, не поют в романсах. Хо...
