Gustabo y Horacio reclaman su placa.
Conway les deja hacer las oposiciones.
Pero desgraciadamente los problemas y los sentimientos inundan la cabeza de los dos manipuladores, Jack Conway y Gustabo García.
- Dejame morir Gustabo...
- Antes muerto...
Esa noche me acosté confuso, ¿por que les dije eso? ¡¿Qué coño me pasa?!
Mil preguntas me rondaban la maldita cabeza, inquieto salí de la cama me hice un café y salí al balcón, mi casa estaba en silencio, aunque pensándolo, siempre lo estaba.
Desde que mi mujer y mis hijos murieron mi casa estaba totalmente vacía, ni un solo ruido que no viniera de mi.
Casi nunca estaba en mi casa , la comisaría era mi vida, por así decirlo yo vivo para trabajar, iba a la comisaría por rutina, ya casi hasta puedo decir cuantos atracos tendremos mañana, llevo muchísimos años...
Y en todos esos putos años nadie me había levantado la voz, nadie me había respondido picaramente, jamás crei que nadie sería tan molesto como él, estamos hablando del capullo de Gustabo con b. La verdad es que , en el fondo , agradezco la mierda de denuncia que dejaron del twiter...
Creo que lo único que siento hacia Gustabo es curiosidad, quiero saber cómo tiene los santos cojones de protestar, de contra decirme, de gritarme, de torear me, de joderme los días.
Solo es curiosidad, quiero saber quién es ese chaval, también tengo quiero entender porque siempre lo protejo, siempre le rebajó la condena o lo liberó por muy grave que haya sido lo ocurrido.
¡Agh!
A ver voy a pensar que en el caso hipotético de que a mi... Me gustara... Gustabín... Lo pondría en peligro.. Lo matarían, lo perseguir Ie mataran para arrebatarme lo que más aprecio...
¡Joder! A veces pienso que debería suicidarme y darle el puesto a otro.La gente no le tiene odio al CNP sino a mi.
Trague saliva me asome más al balcón, estaba demasiado bajo, si me tiraba solo me rompería algunas costillas, con suerte, fui a la cocina, abrí el cajón ví los cuchillos de cocina, podría cortarme las venas y desangrar me pero el tiempo sería el suficiente como para que alguien pudiera venir y joderme, me senté en la encimera pensativo y miré a la mesa del salón, ví la pistola con balas ahí. Mi cuerpo se movió solo, cogí la pistola y la puse en mi cuello.
Iba a apretar el gatillo.
- ¿Pero que cojones estas haciendo Jack? - me pregunté a mi mismo en voz alta tirando la pistola al suelo.
¿Que mierda estaba haciendo? ¿Tan mal me sentía conmigo mismo? Me estaba volviendo loco. La muerte de Ivanov y Gonetti... Era mi culpa, ¿y si le pasaba algo al capullo de Volkov? ¿Y a Horacio o Gustabo?
Todo es mi culpa, salí al balcón a tomar aire me estaba entrando ansiedad, me encontré con el Alba, el sol salía, pronto debía salir para las oposiciones de los próximos alumnos... De hecho ya era casi la hora, me peiné un poco , me vestí, cogí la pistola y miré el teléfono.
"Llamada pérdida " "Volkov"
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